Não só vinho, mas nele o olvido, deito

					Na taça: serei ledo, porque a dita

					É ignara.  Quem, lembrando

					Ou prevendo, sorrira?

					Dos brutos, não a vida, senão a alma,

					Consigamos, pensando; recolhidos

					No impalpável destino

					Que não 'spera nem lembra.

					Com mão mortal elevo à mortal boca

					Em frágil taça o passageiro vinho,

					Baços os olhos feitos

					Para deixar de ver.