Este, seu ‘scasso campo ora lavrando,

					Ora solene, olhando-o com a vista

					De quem a um filho olha, goza incerto

					A não-pensada vida.

					Das fingidas fronteiras a mudança

					O arado lhe não tolhe, nem o empece

					Per que concílios se o destino rege

					Dos povos pacientes.

					Pouco mais no presente do futuro

					Que as ervas que arrancou, seguro vive

					A antiga vida que não torna, e fica,

					Filhos, diversa e sua.