De Apolo o carro rodou pra fora

					Da vista.  A poeira que levantara

					Ficou enchendo de leve névoa

						o horizonte;





					A flauta calma de Pã, descendo

					Seu tom agudo no ar pausado,

					Deu mais tristezas ao moribundo

							Dia suave.





					Cálida e loura, núbil e triste,

					Tu, mondadeira dos prados quentes,

					Ficas ouvindo, com os teus passos

						Mais arrastados,





					A flauta antiga do deus durando

					Com o ar que cresce pra vento leve,

					E sei que pensas na deusa clara

						Nada dos mares,





					E que vão ondas lá muito adentro

					Do que o teu seio sente cansado

					Enquanto a flauta sorrindo chora

						Palidamente.